раз бывает, что смотришь на какое-то дело, хитрый девайс, книгу... и видишь не дело/формулу и пр. а человека, который это сделал. И все что от человека осталось - этот прибор или эта книга. Грусть, глядя на кнопочки Reload или home на броузере, просто напросто оттого, что от человека в результате осталась всего лишь навсего кнопка. Как то вот так вот раз и вся поэзия работы или еще чего-то материализуется в простую кнопку, которую можно просто нажать.
Оно все обезличенно как-то, пользуемся - не замечаем. а оно все порождение мысли чьейто. тоже кто-то жил, мучался или наоборот на одном дыхании, спешил, не замечая того...
И от этого понимания становится грустно, вот уж действительно миллионы судеб. А что причина. Все мысли о смысле в результате станут либо кнопками в программе, либо кникой на полке, может быть кучка земли где-то будет высится от очередного расчитанного мегапроэкта. Жаль что-ли как то всех этих людей... какая-то действительно обреченность и действительно незачем, чтобы в лучшем случае стоять на полке.
кто-то говорил, вот мы едим колбасу, а на самом деле эта колбаса когда-то жевала траву, телята там были и все такое. Но. для нас этот процесс убийства отдален. не понимаем, оно там все где-то далеко происходит, нам сразу готовая колбаса на стол. через магазин или как то еще на рынке.
вот такое-же отдаление от нашего понимания кнопок, книжек и т.п.
Человек может быть жил всю жизь только чтобы затем, чтобы книгу написать ту или иную. И иной раз смотришь(не глазами, а чем-то иным смотришь) на книжную полку, а там живые люди.
тут даже не смысл а грусь. неотвратимость вся эта, неизбежность какя-то, не спрятатья, не уйти главное никуда.
